Себя и мир в себе,
Кентавров в стихах тыщи,
А главный выход где?
И критики все знают
И скажут нам ответ,
Чего поэты ищут,
А выхода все нет.
Но где же этот выход,
И где поэт-пророк,
Поющих стихи тыщи,
А вокруг нас рок.
Смешались «плюс» и «минус»
И лицемерье все.
Война уже обычна,